"Моменто море"

[taram]

Все одно к одному. На дворе лаконично унылый ноябрь. Со всеми присущими только ему мерзопакостями. Все замерло в ожидании неизбежного и окончательного убийства года. Уродливо скрючив руки-сучья, торчат бесполезные деревья. Холодный ветер дует одновременно со всех сторон. За шиворот залетает все, что угодно, но только не то, что приносит тепло и умиротворение. Капюшон не спасает. Кругом черно-бело, словно торпедовская трибуна. Даже оттенки серого не угадываются. Одного этого уже было бы достаточно, чтобы брызнуть в мир чем-либо всепоглощающе депрессивным.
А тут еще и "Пинк Флойд" после 20-летнего молчания разродился. Легок на помине. Я давно уже обратил внимание, что ПФ не способен изменить мое настроение на диаметрально противоположное. Если все более-менее хорошо, то, следовательно, прослушивание обычно добавляет в и без того благодушное состояние новых красок. Ну, а если, как сейчас, в свете вышеперечисленного, и кое-чего не озвученного, этакий беспросвет усиливается гилморовским переборами, то...
Хотя... можно ли сравнить это унылое попсовое гилморовское трынканье с душераздирающей безысходностью Уотерса? И уж тем более не получается найти ничего общего в ПФ Гилмора с ПФ Сида Баррета.
Когда Плант с Пейджом время от времени собирались и что-то записывали, то имели, как мне кажется, больше оснований назваться «цеппелинами» и состригать с этого многомиллионные купоны. Но почему-то так не поступали. Вернее, я знаю почему. И это делает им честь. Резюмируя - ПФ без Уотерса, что Блэк Саббат без Оззи.
Но сегодня мы собрались не для того, чтобы рассуждать о природе. И уж тем паче не о музыке, в которой, как теперь стало модно говорить, я не разбираюсь.

Темой нашего сегодняшнего обозрения станет... вот совсем нет желания вставлять здесь слово "смерть".
"Уход в мир иной"? Тоже не то.
"Что мы оставим после себя"? Чуть ближе, но также нет полного соответствия.
Но, как бы то ни было, тема и направление движения уже заданы.

30 августа 1989-ого года группа товарищей поехала ко мне в сад. В баньке попариться, водочки попить да и просто в непринужденной обстановке обсудить текущее положение вещей. Тогда же друзья единодушно приняли решение, что было бы недурственно заложить традицию - каждый год в этот день мы идем в баню.
Традиция продержалась три года. А затем в этот день стал отмечаться День Республики. Иногда просто пугает, насколько удивительно тесно переплетена жизнь нашего «кооператива» с судьбой Родины.
Впрочем, те поездки мало чем запомнились.
Однажды Кафтан Петровичу чуть не отпилил палец. Точнее, отпилил, но не до конца.
В другой раз, мы приехали с Фунтиком и Петровичем. Уже попарившись, приготовив закусь, мне в голову пришла практическая задача. Даже скорее вопрос: ''Как называется то, что мы сейчас пьем? И какую крепость имеет сей напиток?"
Дело в том, что мы смешали пол-литра беленькой и 200 мл спирта.
Холодно, помню, было. Пэха остывала, согревалась, вновь остывала, потом вновь грелась, но решение так и не приходило. Выпить-то, естественно, выпили, но уже без намечающегося энтузиазма и дрожи. Вечер оказался испорчен напрочь - занозой сидела в голове нерешенная задача. А ведь и не дураки вроде. Утром, конечно, решение пришло, но осадок остался.
(На днях по радио слышал, что есть какое-то растение, которое в период цветения выделяет запах или вещество, включающее в человеке рецепторы тупости. Не иначе - в ту ночь растение это цвело особо буйно).
Ну, а главное, чем запомнились те посиделки - это кем-то неудачно предложенным гаданием. В доме обнаружились свечки для торта, какой-то идиот предложил их одновременно зажечь и воткнуть в буханку хлеба. Чья свеча, дескать, первая погаснет, тот первый из нас и попадет в лучший из миров. Не имеет смысла говорить, чья свеча потухла раньше, а чья продержалась дольше других. Это не так важно.
Никогда не считал себя суеверным, да и друзей моих нельзя причислить к данной категории, но эта дебильная выходка внесла в общение жесткий дискомфорт. Хотя товарищи и пытались все перевести в шутку (особенно старался тот, кто вышел победителем), чувствовалась плохо скрываемая напряженность и натянутость этих шуток.
Разговор не заладился. Было заметно, что люди говорят одно, а думают совсем о другом. То и дело возникали и зависали паузы. В тот вечер так и не удалось избавиться от нависшего "моменто море".
Стоит признать, что та наша дебильная выходка не забыта. Она нет-нет да и всплывает в разговорах. Например, в последнем походе у ночного костра...

...Вот так плавно я и подошел к тому, с чего по сути и следовало начинать. Именно тогда у костра мы с Петровичем и коснулись этой темы. Потом я продолжил и развил ее, уже прогуливаясь в одиночестве в своем излюбленном ночном променаде вдоль берега ночной Волги.
Отвлекусь немного еще раз. С детства мне знакомо высказывание: "В споре рождается истина". Допускаю, что я никудышный спорщик, что мне попадались не те оппоненты, и что я сам недостаточно открыт для восприятия иной точки зрения. Но я не припомню ни одного случая, чтобы в острой дискуссии мне удалось бы кого-то переубедить в чем-то существенном. Или наоборот: чтобы кто-то смог мне навязать свою точку зрения, отличную от моей. Разве что у кого-то получалось закинуть в меня зерно сомнения, которое позже давало всходы. Гордиться тут, считаю, особо нечем. Должна быть в данном вопросе золотая середина, от которой я, похоже, далек. Или, как всегда, я всё перепутал?
На моей же практике чаще происходит по другому - нередко в разговоре или споре с единомышленником удается расширять и раскрывать горизонты. Поверьте, это не тот случай, когда ласкаешь свой слух тем, что хочешь услышать, или, когда кайфуешь от того, что кто-то радостно поддакивает ходу твоих мыслей.
Вот и в последнем походе, подкидывая дровишек в костер, мы вначале с Петровичем в едином порыве изничтожили и стерли с лица земли Кафтана (что, положа руку на сердце, не так уж и сложно. Кафтан - тот еще флюгер). А уж затем приступили к нашей "высокой" беседе. Не так уж и важно, о чем именно мы перетирали. Запомнилось другое. Мы, перепасовывая друг другу мяч, делая стеночки и забегания, раз за разом прорывались к воротам соперника. Сиречь, к истине.
Когда спустя даже короткое время, я возвращался к тому разговору, порой не удавалось вспомнить, кому из нас принадлежала та или иная мысль.

Смерти я не боюсь. Да и по религии не положено. Не люблю, правда, когда больно.
Как говорится, в одной русско-татарской поговорке: "Помни о смерти". Не надо забывать, что тот же пресловутый кирпич на этот раз вполне может верно рассчитать траекторию, чтобы угодить в голову. Или что раскрепощенный нарик-автолюбитель, летящий под двести, именно сейчас будет уверен, что непременно успеет проскочить перед тобой на перекрестке. Да что угодно, много чего...
Естественно, как и многие здоровые люди, я считаю, что смерть моя, дай Бог, где-то о-очень далеко – еще дальше, чем Кащеева. От того, наверно, я так, может показаться, и небрежен с ней. От того, наверно, и считаю, что не боюсь её.
Вроде бы как перед близкими, друзьями и родственниками я честен и открыт. За пазухой никаких камней не держу (разве что совсем маленькие в почках). Долгов не имею. Смертных грехов не делаю. А если по молодости что и набедокурил, то искренне в них раскаялся и никого, кроме себя, в них не виню.
Есть только одно "но"... (недавно то ли в передаче какой, то ли еще где, услышал, что частица "но" обладает очень любопытной особенностью - можно приводить тысячу аргументов, перечисляя достоинства или недостатки чего-либо, но (!) как только произносишь " но", все сказанное до этого момента теряет практически весь смысл).
Так вот лично у меня есть одно "но". Я-то персонально может и готов, но (!) ведь есть близкие и любимые, которые от тебя всецело зависят. В первую очередь - дети. Развивать мысль не стоит - и так понятно. Лишь предостерегу, что когда берете в долг или кредит, подумайте, кто, в случае чего, будет его за вас выплачивать.
Стоя тогда у воды и вглядываясь в мерцающие огоньки на другом берегу Волги меня пронзило:
"А что если в данную секунду вдруг моя нить жизни прервется? Каким я останусь в памяти детей? В памяти тех, чье мнение обо мне дороже всех остальных вместе взятых. Ведь что-то изменить будет уже невозможно".
Отсюда вытекло следующее заключение, вроде бы и банальнейшее, которое вроде бы и так должно быть понятным любому, но когда к тебя это приходит через то, о чем я говорил несколькими строчками выше, то начинаешь относиться к этому несколько иначе. И как-то все стало просто и понятно. "Нужно-то всего лишь стараться делать каждый день ребенка самым счастливым и запоминающимся".
Что я для этого делаю и насколько у меня получается справиться с поставленной задачей, уже другой вопрос.

С другой стороны я очень далек от того, чтобы подводить какие-то итоги. Даже промежуточные. Просто, как любой иногда размышляющий индивид, нет-нет да и затрагиваю в своих думах темы о бренности своего существования, о том, "что останется после меня".
Еще раз оговорюсь, это не является моей идеей фикс и я не хожу и не гружусь по данному вопросу ежедневно, хотя по религии и положено совершать свои поступки таким образом, будто времени на их исправление может и не представиться.
Ну и, конечно, сейчас уже невозможно обойти еще одну тему, может даже некоторыми любимую. Уверен, нет ни одного человека, который хотя бы раз в жизни не представлял, что буду говорить о нем посмертно. И уж, наверняка, нет ни одного, который после расставания или серьезной ссоры с любимой/любимым не допускал, что вот сейчас его насмерть собьет машина или произойдет еще чего-либо подобное и уж тогда она, заламывая руки, будет лить по нему слезы. А ты, непонятно откуда за ней наблюдающий, говоришь такой:
- Ну что, сука, поняла теперь, кого потеряла? Реви-реви, кусай локти, поздно теперь сожалеть, раньше надо было думать…
Еще одно наблюдение. Читая или прослушивая наших замечательных музыкантов, практикующих в замечательном стиле «русский рок» (да и других творческих людей), и натыкаясь на их рассуждения о смерти, я невольно прихожу к выводу, что при сочинении данных строчек автор представлял, что именно это высказывания процитируют после его смерти. Считаю, из цитат БГ, Бутусова, Шевчука, СашБаша и других можно набрать эпитафий для наполнения надгробий немаленького такого кладбища. Все-таки, мрачен русский рок, что и говорить.

"Так помрешь, а никто о тебе и не вспомнит" (О, Мудрейшая).
А миллиарды об этом попросту и не узнают. Как ни прискорбно, но некоторых сия печальная весть не очень то и опечалит. Задумаются на мгновение, а через минуту и не вспомнят.
Сужу по себе. Бывает, выходишь из дома, а у соседнего подъезда гроб стоит. Или похоронная процессия в разгаре. Если честно, любопытно же, кого там прибрал к себе Создатель. Но не станешь же у скорбящих родственников выпытывать имя усопшего. Лично я (а скорее всего и многие) знаю по именам лишь соседей по лестничной площадке да еще несколько человек, живущих этажом выше или ниже. Да и то - некоторые всплывают только в том случае, если напомнит кто.
А уж про остальных (тем более тех, которые живут в соседнем подъезде) могу сказать лишь "тот седой хромой мужичок", " парнишка на "шахе", или ''женщина молодящаяся со смешной прической''. Так вот не станешь же выспрашивать у родственников, кто у вас умер.
- Агриппина Павловна, - допустим, ответит кто-нибудь из них.
- Примите соболезнования. А кто это?
- Высокая такая, статная, видная женщина. Добрая, скромная. Она в молодости такая красивая... - и плач прервет перечисление добродетелей умершей.
- А, - кажется, у меня начнет появляться догадка, - это которая с пятого этажа?
- Нет, с седьмого.
- Да-да, точно, она постоянно собачку еще выгуливала, да?
- Нет, собак она терпеть не могла. У нее три кошки было...
Согласитесь, подобный диалог по меньшей мере выглядел бы нелепо.
Поэтому, иногда замечая, что давно не видно "того седого хромого мужичка'', "смешной прически" или той миловидной старушки, нередко задаешься вопросом, съехали они что ли? Заболели, слегли и не выходят из дома? А, может, лежат в больнице? Или уже всё, ага - отошли в мир иной? Хотя, с другой стороны, по большому счету для меня никакой разницы то и нет, где они и что с ними. Это никак не повлияет на мою жизнь, ведь я с ними никак не пересекался, не общался да и здоровался не всегда и не со всеми.
Подозреваю, что и мое исчезновение для жителей соседних подъездов произойдет незаметно. В лучшем случае, может, у кого между дел и проскочит мысль: "Что-то давненько не видно того парнишки, который вечно в спартаковской бейсболке ходил. Переехал что ли?''

Проскочит да через минуту и выскочит, чтобы больше никогда не вернуться.