Международный матч или история одного хет-трика

[Джуниор]

"Международный матч или история одного хет-трика"

Как-то раз меня вызвали на международный матч с Грузией.

Это была очень важная игра. Может быть, самая важная в истории нашей школьной коробки.

Проходила она задолго до того, как начался конфликт в Южной Осетии, но уже в то время, когда в наших молодых головах отчётливо сформировалась мысль, что мы давно не братские народы, а принципиальные соперники.

Собственно, случилась вся эта история довольно спонтанно.

Обычный вечер обычного дня. Мы с ребятами собрались на школьном дворе, чтобы погонять пятнистого. Вот только как-то так получилось, что грузин из нашей школьно-районной диаспоры в этот раз собралось на целую отдельную команду. Тогда-то кто-то и бросил эту мысль. Сыграть международный матч. Россия – Грузия. И мы сыграли.

Португальцев называют Европейскими Бразильцами. Грузин, думаю, можно смело называть Бразильцами Постсоветскими. Эти ребята действительно умеют обращаться с мячом. Прямо какая-то врождённая техничность, словно впитанная с молоком матери. Нет, конечно, среди наших соперников не было ни Давида Кипиани, ни Рамаза Шенгелия, но то, что это был некий упрощённый вариант «Динамо» Тбилиси – это уж поверьте на слово. С ними было невероятно сложно играть.

Мы играли до трёх голов. Мы выиграли тот матч. Совершенно не помню, с каким именно счётом, не то 3-0, не то 3-1, а может и 3-2.

Как же так, спросит удивлённый читатель? Не помнить счёт может быть самого важного матча в своей жизни?!

Вот не помню и всё. Потому что человеческая память избирательна и хранит только самое-самое важное.
А конкретный счёт этого матча для меня совсем не важен.

Важно то, что мы победили. Важно то, что я забил все три мяча. И, самое важное, то, что…

Мне кажется, мой отец никогда меня не хвалил. По крайней мере, если такое и случалось, то было это так редко и невыразительно, что такие моменты со временем растворились в моей памяти.

Чтобы и как я не сделал, чтобы не сказал, всё было не так.

А уж то, что касалось учёбы…
Помню, по началу, получишь в школе четвёрку и бежишь домой довольный как лось. Хорошая же оценка! Положительная. И сам рад и мама порадуется.

Вечером приходит с работы отец.
- Как дела, Саш?
- Хорошо, пап! Четвёрку сегодня получил!
- Чётвёрку?... Четвёрка – это что за оценка такая? Нет такой оценки. Оценок может быть две – пять и два. Пять – знаешь, два – не знаешь.
И мрачный уходит к своему письменному столу.

…

Удар! И третий мяч влетает в ворота! И я кричу что-то, прыгаю, размахиваю руками и схожу с ума! И ребята радуются вместе со мной, поздравляют меня и друг друга! Всё внутри бурлит, кипит и просится быть выплеснутым наружу! Победа! НАША Победа!

А потом, я вижу его. Своего отца. Не знаю, в какой именно момент игры он пришёл, какую её часть он застал, но до этого я его не замечал.

Я смотрю на него… И вижу…
Вижу, как он, вскинув верх руки, сотрясает ими воздух. Вижу его улыбку. Вижу, что он тихо кричит что-то вроде «Да!». Вижу его радость, его гордость. Радость и гордость за меня.

И что-то внутри меня вдруг переворачивается, а потом обрывается, как лопается натянутая струна. Всё вокруг летит в пустоту и внутри пустота…

И в это миг хочется только одного. Хочется плакать…