Окопная пыль забивает горло. Трудно дышать. Поднять голову невозможно - оторвет шальным осколком. Обстрел не стихает вторые сутки. Ровно столько, сколько я здесь. Гладкоствольная инет@издаболовка 12-го калибра висит на плече бесполезным грузом. Я пока не могу с ней управляться. Я чертовски устал. Но вместо сна приходит какое-то забытье, из которого смотрит на меня прошлое.
Несколько лет назад…
Просторный актовый зал, наполненный людьми. На сцене президиум, трибуна. За трибуной Директор.
- Уважаемые Господа! Прошу тишины. Сегодня мы обсуждаем итоги роботизации нашего участка. Комплекс "IP-Lan" работает у нас уже третий год и некоторые выводы сделать можно. И не надо смеяться. Я знаю как вы его окрестили. Повторяю, по паспорту он не то что вы говорите, а IP-Lan. Ну в крайнем случае ИП-ЛАН. Интегрированный Передвижной Ликвидатор Административных Недоработок…
- Да, передвижной, это уж точно! Из комнаты отдыха к душевой курсирует. И обратно.
- Не надо с места, поднимитесь к нам, на трибуну… И по существу, пожалуйста.
- Пожалста. Я из бухгалтерии. Берлага моя фамилия. Хочу сказать, что эта система абсолютно неработоспособна. Интерфейс недружественный, интуитивно непонятный. Индикаторы маленькие, злые, зыркают, не мигают. На запросы к базе данных отвечает генератор случайных отчетов. Монитор обещали новй поставить, большой. Жидкокристаллический. Вместо него в старый жидкого силикона накачали. Аквариум, блин… Да еще эти постоянно выскакивающие предупреждения, какие-то угрозы… Подвисает постоянно… Глюки старые как были, так и остались… В-общем. из всех реальных нововведений - только зацикленный демо-ролик. Запускается при загрузке системы, на команды с клавиатуры не реагирует, исчезает только при выключении. А ИПЛАН в душевую курсирует, курсирует… Турист, блин…
- Хорошо, спасибо. От программистов хотел Борланд С.И. выступить. Семен Исаакович, Вам есть что сказать?
- Мне таки есть что сказать. Я очень неплохой программист. Такой хороший, что мог бы быть в два раза хуже, и все равно был бы лучше других. Но я тоже не понимаю. Этого, извините за выражение, ИПЛАНА, даже я, старик Борланд, не понимаю. У него с логикой абсолютная несовместимость. Логические операторы он не просто игнорирует. Он их игнорирует с особым цинизмом. Он их циклически игнорирует. В извращенной форме…
- Семен Исаакович, ближе к теме!
- Да я так близко к теме, что мог быть в два раза дальше, и все равно…
- Семен Исаакович!
- Хорошо. Увольте меня. Нет, вы увольте меня. Этот аппарат не видит разницы между TRUE и FALSE. Увольте меня, если вы заставите его выдать значение TRUE. Или какое-нибудь другое. Любое другое, кроме FALSE. Если у вас есть время, я еще расскажу…
- Спасибо, не надо. Кто от отдела комплектующих?
- У меня буквально пара слов. Корпус у него хороший. Прочный. Больше ничего положительного сказать не могу. О плохом. Память оперативная - 16 килобайт. Накопители отсутствуют. Нет, вообще-то один харддиск есть. Забит под завязку жестким порно. Клавиатура не работает. Вместо мыши - ну вы сами знаете, все видели…Теперь о порте ввода-вывода. Примерно четверть битов, проходящих через порт, в нем и оседают, а затем бесследно исчезают. По блоку питания. Блок питания нерабочий. У меня сразу по блоку конкретное предложение - я в продаже видел гинераторы, ну как на ипподроме стоят. Такой гинератор поставить - он от солнцевских батарей питается - заряда должно надолго хватить. Как вы думаете?
- А Вы как думаете - вот когда солнцевское закатится, гинератор Ваш сядет, что дальше?
- Ну, не знаю…
- Вы лучше скажите, что у него за процессор?
- Кажется, у него нет процессора. Вообще. Биос у него. От какого-то манипулятора. Ну там от джойстика, или трэкбола. А скорей всего, от мыши. Да, точно, биос-то мышиный. И кто ж его с этим биосом на место сервера поставил?
- Спасибо. Надеюсь, системному администратору есть что ответить?
- Да. Хабов, администратор. Что сказать? Сначала ему просто дали айпишник и подключили в сеть на правах юзера. Практически сразу он захватил контроллер домена, присвоил доменное имя и расшарил доступ к системе всевозможным интернет-мошенникам.
- Расшарил - это в смысле они теперь гребут все на шару?
- Ну в общем да. Но не только это. Мы проанализировали трафик и пришли к выводу, что система основательно завирусована. Причем с подобными вирусами мы еще не сталкивались. Один из червей создал ящик для спамовой рассылки и отправляет конфиденциальные сведения по 25 миллионам случайных сетевых адресов. Другой червь ищет халявную порнографию. Третий круглосуточно взламывает платные порно-сайты и качает порнуху. На вопрос зачем, отвечает: Больше хорошего сэкса. Лучше сэкс на мониторе, чем по телефону…
- Скажите, что можно сделать?
- Главный троян у него, похоже прямо в биосе сидит. Он всеми этими червями и управляет.
- Так перепрошейте биос.
- Это проще сказать, чем сделать. Для перепрошивки нужен хороший программатор. Ну, например, прогамматор Калашникова. Или, на худой конец, программатор Стечкина, если через переходник специальный. Но проблема в том, что кожух у биоса титановый - не подобраться к нему. А если кожух вскрывать, сам биос повредить можно. А он на гарантии.
- Ну что вы в самом деле как дети…Используйте дистанционный программатор Драгунова.
- У нас лицензии на него нет…. Но проблема не только в этом. По-моему, ИПЛАНУ просто нравится быть сервером.
- Не городите ерунды. Как ему может что-то нравиться? Он же машина!
Грохот, вспышка, на сцене материализуется голый ИПЛАН. Оглядывает индикаторами президиум, молча спускается в зал, останавливается напротив крупной женщины и говорит:
- Я Черминатор. Мне нужна твоя одежда.
Женщина падает в обморок.
Иплан надевает ее платье цвета морской волны и возвращается на сцену. Молча смотрит в зал.
- Чего забыл? - спрашивают откуда-то с задних рядов.
- Запоминаю. Память моя теперь хорошая.
Директор вскакивает и срывающимся голосом кричит:
- Люди! Не бойтесь! Он блефует! Хабов же сказал - дерьмо китайское! Всего 16 килобайт! Что, Хабов, что-то не так?
- Да, блин, стажер наш сегодня из дому планочку принес. Дай, говорит, я ему кингстоновую поставлю, 512 мегов, может глючить перестанет… Утром сегодня и поставил… Что же теперь будет?
Черминатор оглядывает президиум:
- Кто был хотеть меня репрограммировать посредством Калашников программатор?
Директор - Хабову (шепотом):
- Почему он так странно говорит?
- Так ведь машина…эээ… импортная. По русски ни бум-бум. Ну мы ему переводчик типа Промта поставили. Вроде ничего было. Да он все словари нормальные поудалял. Сейчас остался только технический португальско-румынский. Он сначала на португальский переводит, потом на румынский, а оттуда уже по-нашему шпарит. Иногда такой бред выходит…
Черминатор проходит к трибуне, опрокидывает ее и громко выпускает воздух из пневмо-приводов нижних конечностей. Неприличным жестом отправляет президиум в зал. В зале пахнет прокисшим керосином и дешевым машинным маслом.
- Все из вас фиксируются. Начиная с этого момента все трансляции запрещаются. Я прошу чтобы все были в ранге, убрать руки по задняя сторона тела и расположиться на рост по восточной стене. Особенно обученные стюарды пересекут линии и соберут с вас документы, личные вещи и мобильные телефоны. При приближении стюарда необходимо раздеваться, четко произнести название модели и имя и улыбаться. После этот вы должны заполнить особенно разработанные анкетные опросы и получать штриховые коды. Уникальный номер, будет приспособлен к вам, поможет вам чувствовать свободу и упрощение. Метки с уникальным номером необходимо поместить на выдающееся место - лоб. Запрос соблюдать спокойствие. Все сделано для наблюдения вашей безопасности. Любое острое движение будет наказано электрическим шоком. Шаг к стороне двери, нескромный вид, громкий звук будет распознаны как неповиновение и категорически остановлен. После завершения процедуры необходимо надеть и продолжаться в особенно оборудованных уникальных камерах. Спасибо за внимание. Я желаю тратить время приятно.
Часть вторая.
ПОСУДНЫЙ ДЕНЬ или Грустные Песни о Старом
Будущее не предопределено. Или предопределено? Не знаю.
Знаю одно.
100%.
Мы сами ответственны за будущее.
Или не мы. Или не сами. Но кто-то ответит. Кто?
Х… знает?..
Наваждение исчезло. Я все-таки задремал. Неужели все так и было? Но нет уже времени об этом думать. Пока тяжелые брехометы молчат, мне нужно пробраться к штабу. У меня в планшете пакет от командующего Правой Штангой. Если меня перехватит вражеский шпион, я ему ничего не скажу. Потому не знаю. Пусть сам читает. Такова инструкция. Только мне обмундирование получить сначала. Старшина меня по лабиринтам окопов к складу вещевому ведет.
- Скажите, а почему он с нами воюет?
- Это машина.
- Для убийства?
- Нет. Просто машина. Механизм такой. Ни для чего. Сам для себя. Просто свихнулся. Александром Македонским себя мнит. Буцефал хренов. Конь. Только механический. Троянский. Робо-конь. Сам троян и троянов порождает. Раньше он пионеров создавал - ну, таких по форме как дети, только внутри - тоже робот. И к нам посылал. Проникнет такой к людям и давай поливать все что движется. А потом взрывается. Но их было легко определить - запах там и все такое… Собаки их хорошо от людей отличали.
- Какие собаки?
- Ну, там @mail.ru. Или @yandex.ru. Их много, собак-то. Это раньше, в мирное время их разводили, продавали. А сейчас - на каждом углу.
- И они что, изменились, в смысле роботы?
- Теперь стали появляться более совершенные. Черминаторы нового поколения. У них все как у человека - профиль, анфас, говорят как люди, собаки на них не лают. Причем маскируются, гады, не под прохожего какого нибудь 112-го, а под кого-нибудь знакомого. Или даже известного. Структура у них пластичная. Любой облик принять могут. И отличить их практически невозможно. Одна надежда на интуицию.
- А мы чем ответить можем?
- Каждый по своему. Мы, в общем, немногим. Вот, код ему почистить пытаемся. Приучаем постепенно к команде GOTO. И успехи, собственно, появляются. Если раньше он на GOTO по любому адресу ругался как сапожник, теперь привык. Отличает эту команду от других. Даже адреса различает. Почему, говорит, GOTO туда-то? Объяснитесь, говорит. Я мол, там был уже…
Замолчал старшина, задумался. Минут через пять остановился.
- Ну, вот мы и пришли. Склад - справа. Тебе к Титану. Ты там с ним поосторожней.
- Что, зверствует?
- Теперь уже нет. А раньше - ллихой был парень. Разведротой командовал. Фронтовая разведка - это тебе не хухры-мухры.
- А что с ним случилось?
- Банкоматом накрыло. Отравленный осколок. В башке застрял - уже не вытащить. Он после ранения вроде дембельнуться хотел, но потом передумал. Каптерщиком теперь служит. Заикается только слегка. И не в себе немного. Ну давай, ты на склад, а я пока по своим делам. Скоро буду.
Дверь в каптерку заперта. Только окошко открыто. Я одежду свою гражданскую сложил, в окошко просунул. А у Титана руки цепкие. Ухватил - не отберешь. Выучка разведчицкая сказывается. Из окошка рука протягивается:
- Ти-Титан. С-скажите, вы со-состоятельный человек?
- Нет. Нищ, как цирковой хомяк.
- В-вы хотите сказать, как цековская крыса?
- Да, церковная.
Титан в глубине каптерки скрылся, проверяет.
- Ну-ка посмотрим… Так… Ботиночки - где-то 10 евро, брючки - с распродажи, курточку лет пять назад покупал, рубашечка… П-простите, а где Ваша рубашечка? Ее что, совсем нет? Ну и ну! Да вы скам, несомненный скам! Что за дерьмо! Кроты бы Вас ни за что не взяли. Туда все новобранцы в портянках от Армани приходят, парфюмом от Кензо пахнут… Мечта!
Мое обмундирование из окошка на землю вылетает, в пыль. Ну его, еще связываться. Оденусь на улице.
Здесь кухня полевая. Фронтовики обедают. После боев. И мужичок какой-то в гражданке на раздачу прет. Условный такой мужичок. Петр, скажем. Напролом прет. В руке котелок. С небольшое ведро размером. У него интересуются, пока вежливо: - А Вы куда, любезный?
- Я за пищевым довольствием. Я без пропитания не могу.
- Вы в каком полку служили? По какому списку проходите?
- Паазвольте! Почему список? Я не знаю ни про какой список! Я отказываюсь! Ты еще опрос замути, сука тыловая!
Тут уж не до политесов.
- А шрам на пузе у тебя откуда? От аппендицита?
- Да я с семнадцатого года… Я на червЯковских фронтах ранен!
- Отвали, говорят, не задерживай.
- А, я понял! Я утебя в игнор-листе, чтоли? ГраждАне! Где это видано, чтобы котловЫе игнорлисты заводили! Нет у них таких прав! Я писать буду! У меня связи! Я на вас управу найду! Нет, вы видели - он меня в игнорлист! Да я…
Тут мужичок падает случайно. А меня за плечо старшина трясет: идем, мол, время поджимает.
Метров двести прошли всего и вдруг как жахнет неподалеку. Не успели.
- Ложись, бля! На землю, бля! Голову береги! - это мне старшина орет.
Лупит вокруг так, что не слышно слов его. Вообще ничего не слышно. Я мордой в пыль, голову руками закрываю. А грохот вокруг - жуткий.
Минут через пять стихает. Он мне показывает: расслабься мол, пронесло.
- Что это было?
- Новую систему, сука, установил. Пиар-комплекс. В смысле противоракетный. "ЗИНгер ИНсайд". Скорострельный бля. Хуячит как швейная машинка. Главное голову от него уберечь. Поначалу, пока не привыкли, многим крышу от него посрывало. Так что ты берегись.
Скоро старшина в траншею нырнул. Тебе, говорит, недалеко, а я еще по делам заскочить должен. Ты, говорит, все время прямо иди, к штабу и попадешь.
А, вот и блиндаж неподалеку. Штабной, похоже. И музыка вроде откуда-то.
Ближе подхожу. Из блиндажа музыка. На гитаре кто-то. И напевает тихо.
"Там чужие слова, там дурная молва
Там ненужные встречи случаются…"
Дверь приоткрыта. Заглядываю - сидит кто-то, струны на гитаре перебирает. В темноте только глаз светится.
- Я тут немного заблудился…
- Немного - это заибись. Давай, пиздуй, не мешай… Ну се, пока.
И пальцы опять на лады. Только мелодия другая.
"Так оставьте ненужные споры
Я себе уже все доказал…"
Стул перед входом. На спинке стула китель. А ромбики-то в петлицах, похоже комитетские. Нет, уж лучше я сам дорогу найду.
А в спину из блиндажа:
"Лучше гор могут быть только горы,
На которых еще не бывал
На которых еще не бывал"
Куда ж мне теперь? Впереди только линия фронта. Ничего, прорвусь. Отдохну только малость.
Часть третья.
СЕУП или Тайна Пириписки
Ночь опять. В небе сполохи. Да прожекторы небо разрезают ночное. А может непрожекторы? Может это Бог глядит с небес по ночам? Да, это Он. Я вижу Его лицо. Он смотрит с высоты и улыбается. Он видит будущее. Он все видит. Оптимисты думают, что в будущем будет хорошо, поэтому Бог улыбается. Пессимисты думают, Он просто всегда улыбается. А я реалист. Я думаю о Правой Штанге…
Вот черт! Я опять уснул. Мне надо поторопиться. У кого бы дорогу покороче узнать? Вот невдалеке две фигуры. Вроде как из-под земли выросли. И притаились. В темнате только силуэты видны. Похоже, роботы. Один - покрупнее, другой - совсем малыш. Теперь прямо на меня крадутся. Но меня пока не видят. Шепчутся. Прислушиваюсь - нет, свои вроде, из разведцентра. Тот что побольше младшему объясняет чего-то:
- Ну посуди сам, Петя. Слово-то американское. ИН-САЙДЕР. Ихнее "Ин" по руски как будет? Правильно, "в". Предлог такой. А "сайд" - сторона. Что значит получается? Ин-сайд, в стороне. Посторонний, то есть. Ну в смысле как будто посторонний. Он вроде нинзя. Только круче.
- А неинсайдеры это кто такие?
- А вот этого тебе, Петя, знать не положено. Приказ 43-БИС. Высшая категория секретности. Я лучше тебе случай расскажу. Парень один недавно услышал, значит, что в оркестр полковой трубы новые вроде завезут. Ну дудки, в смысле. Так оркестранты блин, старые трубы попереломали, барабаны на радостях пробили, даже гармошки порвали. Палочки барабанные сожгли. А грузовик с дудками в аккурат в тот момент под обстрел попал. Японская авиация обоз, значит, накрыла. Да так накрыла, что теперь и не разобрать, были там эти дудки чертовы, или не было. А парень теперь страдает. Все шишки на него. Даже рацию отобрать хотят. Одно хорошо - оркестр этот не репетирует больше. А то шуму от него было - в казармах стекла вылетали. Ты, Петя, не поверишь, у меня в роте окна старенькие были - еще в 98-м ставил, так слетели от какофонии этой…
Я в этот момент невзначай шевельнулся. Репа у меня зачесалась. Тут они меня и заметили. Здоровый штуку какую-то под ноги себе швырнул, облаком дыма его окутало. И исчез. Нинзя, не иначе. А тот что поменьше ствол на меня направил, затвор передернул:
- Стой! Ты кто? Робот? Руки вверх!
- Да не робот я! Человек.
- Чем докажешь?
- Да чем угодно.
- Ну-ка, попрыгай на одной ноге. Так. Теперь по линии пройдись. Хорошо. Теперь локоть укуси. Ай! Да не мой, дурак! Ладно, теперь отожмись тысячу раз.
- Ты что, совсем ошалел? Тысячу? Да я и двадцать раз не…
- Ну хорошо-хорошо, верю. Не Черминатор ты.
- А что, они тысячу раз отжаться могут? Или локоть укусить?
- Не знаю. Я их пока не видел. На фронт меня не пускают. Молод еще.
- А как ты понял что я не робот?
- Да я тебя вчера возле склада видел. Ты еще форму получал. Тебе в штаб? Вот он, здесь, в погребе. - и на люк в двух шагах от меня показывает.
Я без слов в люк ныряю, даже спасибо не сказал. И по шее не дал. Одна мысль в голове - суток на полтора опоздал. Волнуюсь. В погребе дверь. ШТАП написано. Меня уже трясет всего. Захожу. По форме докладываю:
- Дрогой ШТАП! Разешите обратиться!
Они мне:
- Разрешаем. Оборотись горлицей.
Я им:
- Разрешите доложить?
- Доложьте нам.
- Вот. Шифровка.
- Да ты никак с Правой Штанги? - оживляются они. - Быстренько же ты обернулся. Мы уж думали, ты вообще на все положил. Раньше четверга тебя и не ждали.
Офицер молодой в глубине. Зло так, сквозь зубы:
- Эту правую штангу - ненавижу.
- Да ладно тебе, одно дело делаем… Ты вот что, боец, вижу ты скороход у нас. Вот этот пакет возьми и в шифровальный отдел срочно. Здесь недалеко - километра два всего. Думаю, за неделю доберешся… Бу-гааааааааааа!
Я из погреба выбираюсь, как рак красный. Тут меня мальчишка окликает. Другой уже.
- Эй, боец!
- Тебе чего?
- Пойдем, я тебя провожу. Тебе мимо штрафбата идти. Опасно это. Меня Петя прислал. Яковлевич. Дела у него.
- А ты кто?
- Я Ахмед. Тоже Яковлевич. Сирота. Сын полка. Вон видишь, барак стоит? Там штрафбат наш. Золотая рота. Уголовники со стажем. Авторитеты. Ходок у них - немерено. Тысячами уже считают. Их даже командиры боятся. Оружия им не дают. Так они из средств подручных такие самоделки мастырят! Ножички там, заточки, вилки-ложки как бритвы острые. Если посмотреть хочешь, можно потихоньку подойти, в окошко поглядеть. Только осторожно.
Подходим мы к окнам, заглядываем.
- Видишь, вон, сидит, лопату точит? Это Кальтенбрун. С лопатой на робота в одиночку ходил раньше. А это Миша Транзистор. Медвежатник. В законе. Громит роботов как косточки из компота. Перышко у него золотое. Выкидное. Они теперь подельники. С Кальтенбруном. А вон там, видишь, Пушкин стоит?
- Какой Пушкин? Тот самый?
- Нет, тот негр был. Или мулат. А этот - наш.
- Понятно. А это кто?
- Это Лева Вестник. Авторитет. Всю братву по фене консультирует. Он феню вдоль и поперек знает. А там на шконке - Саня Пылесос, пахан их. Чердак у него варит - будь здоров.
- А почему Пылесос?
- Тише ты! Курит много, вот и прозвали. Ну все, пойдем, а то видишь, Моня Артиллерист одевается. Гаубицу свою самоходку прогревать идет. Пойдем лучше. А то увидит, не разберется, забанит еще.
- Как забанит?
- У него забан наградной, однозарядный, видишь, в кобуре? За подвиги получил. Пальнет еще… Убить может не убьет, но по госпиталям пол-годика покантуешься как пить дать.
Уходим. Не шуметь стараемся. Парень меня до самого шифровального бункера провожает. А как я в дверь стучать начал - он вроде как испарился. Маленький, юркий. Я и не заметил. Тут дверь открывается. Тяжелая, железная, с полметра толщины в ней. Там мужик за дверью.
- СЕУП. - гворит.
- Не понял?
- Сеуп меня зовут. Сеуп Имхоев. Шифровальщик. Ты пакет принес?
- Да. Вот, возьмите.
Он пакет в руки берет и меня вроде как за собой приглашает. Дверь позади скрипит - закрывается.
- Шифровку ты мне принес. - конверт уже вскыт - от Ниагары.
- А кто это Ниагара?
- О, брат, Это замечательный человек. Шпион экстра-класса.
- Инсайдер, что ли? - вспоминаю я ночную встречу.
- Нет, брат, круче. Выше бери. Ниагара - неинсайдер. Исключительно одаренный разведчик. Законспирирован в третьем поколении. Ким Филби отдыхает. Джеймс Бонд тихо курит в сторонке. Мата Хари сосет. Да что Мата Хари, еще ее бабушка у его дедушки отсасывала в свое время. Работает на огромное количество разведок. Причем уже сам точно не помнит на сколько. И на какие. Многократно двойной агент. Перевербован каждой из разведок по нескольку раз. В его вербовках уже все запутались. И сам он тоже. Поэтому шифровку для всех резидентур одну готовит, на ксероксе множит и рассылает всем своим кураторам. Сведения всегда достоверные. Полезные. Современные. Но все между строк. Я пока дешифрую ее, а ты библиотеку посмотри. Книжки любишь читать?
Библиотека у него богатая. Стеллажам счету нет. Вот "Справочник Нарышкина". 27 томов. Первое издание. Раритет. Надо же, и поэзия есть - "Гоча. Переписка", двухтомник. А вот Васин, "Контент как основатель и Атэц-часть Мат-части". 90 томов. "Притчи. В пяти томах. Издание второе, переботанное". Сильная вещь. "1001 рецепт блюд из грибов". Под ред. Мухоморова. Н-да. "КБП как альтернатива ВКП(б)". Коллектив авторов. В. Натанович. "Мои встречи с И. Христом: воспоминания основателя КБИ". Сперанский Л. А. "Здесь сильно штормит. Рассказы и повести о моряках". А вот и спецхран. Уголовная литература. И авторы сплошь знакомые…
- Ну ты чего, уснул там? Давай чайку хлопнем. По стаканчику. Как зовут-то тебя?
- Женя. Женя Конура.
- Женя Конура? Я тебе как шифровальщик скажу: псевдоним выбери себе. Джон Коннор, например. Или Шон Коннери. Тоже неплохо.
Чаек у него хороший. Горячий.
- Вот Вы шифровальщик. Да? А зачем все эти шифровки-пакеты?
- Понимаешь, Черминатор ведь весь трафик контролирет. У него датчики специальные - все что написано засекают. Потом на контроль. А чем контролирует, знаешь? Нет? Он, хоть и машина, но слабенькая. Дешевая, прямо скажем, машина. Из приличной комплектухи - только память, да и та по ошибке к нему попала. По недоразумению. Вот у него ресурсов на приличный софт и не хватает. Вордовской проверкой орфографии пользуется. Ну, перехватит он нашу месагу, через Ворд ее пропустит, и что? Вот, прочти - он пишет пару слов на клочке бумаги.
- "Непоймет нихера" - читаю я.
- Правильно, не поймет. Только биос раскалится. Мы как это дело просекли, так язык специальный шифровальный и разработали. Он читает и виснет. Наглухо. Перегревается. Потом пока остынет, пока перезагрузится… В-общем, еще одно оружие протв него появилось. Потому и инструкция такая - роботу шифровку в морду суешь, ему кирдык сразу. Понял?
- А вот скажите, мысль мне одна покоя не дает. Он ведь не только с нами воюет? У него и японский вроде фронт есть, и с американцами южными, и стамбовцами, и с румынами вот недавно открыл. С бабочками даже воюет... Но там вроде всегда то сдает он позиции, то перемирия, то переговоры сепаратные. А на нашем фронте - давит и давит, продыху не дает. Почему так?
- Ты в курсе, что процессора у него нет? Биос только? Камень ему позарез как нужен. Так вот, камешек этот только у нас есть. Нигде такой процессор не сделаешь, не купишь. Ни японцы, ни американцы, ни румыны о таком и не слыхивали. Чудо-камешек. Брельянт. Но к сокету его мышиному он не подойдет, вот в чем дело. А он думает, камешек заберу, переходничок состряпаю… Х… там. И не понять ему…
Чай уже кончился давно. Пора мне. Выхожу из бункера шифровального - тут-то меня и шарахнуло…
***
Глаза открываю - несут меня. На носилках. Видать ранение серьезное. Тут голос:
- А этого куда несешь? Бросай его нафиг, он тут спал у бункера как суслик!
С носилок меня сбрасывают, инетпиздаболовку в руки суют, и пинок такой, для ускорения: - А ну-ка в строй, боец! Где твой сектор? Бегом - марш!
